Leyendo hoy la versión norteamericana de CNN he visto unas fotos muy sugerentes de la situación en Afghanistan que me han hecho pensar el siguiente relato de corte existencialista. Os recomiendo que le echéis un ojo al photo spotlight de la sección “Afghanistan Crossroads” de CNN International, es más que informativo.

Foto por isafmedia

Randall Anderson nunca supo si todo lo que hacía era acto de su deseo racional o una sucesión de acontecimientos desencadenados por algún tipo de algoritmo genético enterrado en lo más profundo de su condición de Homo Sapiens Sapiens, una necesidad estructural de vivir en paz con sus semejantes. Sin embargo, sus compañeros sabían que gran parte era consecuencia de la Benzedrina que tomaba a escondidas.

-Imagina por un momento un campo de béisbol -le comentó Randall una vez a un tío suyo que era reservista y por ende “buen americano”-, ¿lo tienes? Bien, ahora lo multiplicas por ciento cuarenta y siete millones y tienes el jodido desierto de Afghanistan. ¿Ves las gradas donde las chicas guapas animan con gorras deportivas a su equipo? Perfecto, porque en vez de chicas guapas y cerveza rubia vas a imaginar ahora un puñado de rocas mal puestas, dos hileras de palmeras desecadas y un montón de niños. En la guerra siempre hay niños. Normalmente muertos en el suelo.

>>No me digas, tío Bob, que no hemos hecho suficiente por nuestro país. Cuando un marine pisa el desierto de Oriente Próximo lo primero que experimenta es una erección de varonil testosterona, después miras al infinito y te cagas en esos putos salvajes por hacernos ir tan lejos de nuestras novias y de nuestros coches. Sí, tío Bob, así es, al principio eres todo un macho americano dispuesto a repartir justicia por el mundo, pero más tarde, cuando la noche cae y con ella las bombas, cuando las casas saltan en pedazos a tu alrededor y las calles se cubren de los cuerpos sin vida de mujeres mutiladas, es entonces cuando te meas en los pantalones, te agachas, rezas lo que sabes y empiezas a ver el mundo tal como es.

>>Es un error pensar que somos los “portadores de la verdad”, “justicieros divinos” que tienen por misión civilizar el planeta entero. ¡Una mierda! ¡Que me cuenten a mí dónde leches se mete nuestra “justicia” cuando los Tomahawk silban en tus oídos hasta que los ves borrar del mapa pueblos enteros en cuestión de segundos! ¡Dónde! Tú simplemente no sabes. No sabes cómo se siente la onda expansiva en el vientre, aplastando cada entraña y cada víscera hasta agotar la última muestra de humanidad. No sabes qué es dormir al raso en un escenario hostil, donde cada segundo que respiras es un segundo potencialmente bueno como otro cualquiera para recibir una bala en tu cabeza. Sencillamente no sabes qué se siente al pisar la sangre de los niños muertos en las calles. No lo sabes…

Randall Anderson evitaba siempre este tipo de conversaciones, pero de vez en cuando eran inevitables. En una ocasión, un gordo con sombrero tejano y botas de cowboy, le saludó con palmaditas en la espalda al ver su uniforme de gala. “Muchacho, gente como tú es la que hace esta nación grande”. Randall Anderson pasó las dos siguientes noches en calabozo por romperle la nariz allí mismo.

Finalmente la Benzedrina nunca se fue de Randy, como tampoco Randy la olvidó a ella, y en un acto de iluminada inspiración, una noche calurosa de Julio, decidió poner fin a sus pesadillas. Como no podría ser de otra forma, sus manos nunca olvidaron el tacto áspero de la guerra.