Lo primero es lo primero: pido perdón por no actualizar el blog en los días pasados. Resulta que he estado muy liado con un trabajo-investigación en la facultad y no he tenido tiempo para nada. ¡Además! Dentro de dos semanas empiezo los exámenes y tengo que estudiar como un bellaco. Sea como sea, me he encontrado una bonita sorpresa en mi bandeja de entrada; un mail de un colega de oficio, quien he decidido mandarme un texto. Si os gusta su microrrelato -pues él es microrrelatista-, podéis leer más en su blog. Al toro.

Foto por shoothead

Decisiones, por Daniel Sánchez Bonet

Leocadio nunca decidió venir a este mundo aquella madrugada de septiembre. La comunión la tomó porque así lo marcaba la tradición familiar. Sus sobresalientes en la escuela llenaron durante mucho tiempo el orgullo maltrecho de su padre. Su primer y único amor, Lucía, le traía en mente una foto en blanco y negro de su madre. Su boda, fue el día más importante para sus familiares más cercanos. De su trabajo, siempre le dijeron que dignificaría su alma. La hipoteca logró por fin pagarla después de 35 años…

Una noche, Leocadio apareció colgado de una cuerda en la cocina de su apartamento recién costeado. Ese mismo día, nadie supo a dónde se dirigía, ni siquiera sus padres.

La longitud y grosor de la cuerda las eligió él mismo.

Hoy toca un relato corto que nos ha enviado nuestro lector Incubus desde el otro lado del océano. A mí personalmente me ha gustado mucho y lo asemejo con algún escrito mío antiguo de hace años. No puedo evitar sentirme identificado con las siguientes frases. Os lo recomiendo no tiene pérdida

En Meta-Relatos siempre nos gusta leer cosas de los demás, no solamente mías, así que os animo a mandar más relatos

Foto por Gabriela Camerotti

El cuarto, por Incubus

Su cuarto era pequeño y gris con una minúscula cama. Todo lo que le rodeaba, al parecer, era viejo e infantil.

Debajo de su cama tenía una caja donde guardaba sus juguetes y algunas fotos de extraños y hermosos lugares. Un detalle memorable era la vasta y extensa biblioteca que ocupaba gran parte del pequeño cuarto. Tenía libros sobre su buro, al lado, abajo y arriba de su cama, incluso dentro de incontables cajas, cajones y estantes. Y, a pesar de la enorme cantidad de libros que tenia dentro de su habitación lo más extraño era que, al menos, los había leído una vez.

A pesar de tener 12 años 5 meses y 7 días de nacida, nunca había salido de aquel pequeño cuarto.

Vivir dentro de cuatro frías paredes de concreto. Toda una vida. A pesar de esto Charlotte casi siempre era feliz. Siempre con un nueva aventura que protagonizar. Desde navegar en el gran azul, viajar por el infinito cielo, o, simplemente mirar el atardecer. Pero todo esto dentro de un espacio limitado por cuatro paredes grises, pero ilimitado para su imaginación.

Su mayor fuente de alimento eran los libros viejos y los sueños nuevos.

A pesar de que no conocía el mundo exterior (el que le relataban los libros) ella podría explicar cómo los arboles cambiaban de vestido durante las estaciones. Podría encontrar cualquier estrella en una noche sin nubes y decir el nombre de cualquier flor por muy común que fuese.

Pero cuando no había ninguna aventura por soñar (vivir)…

Es cuando la tristeza lo acechaba, y esos eran los días grises (como ella los llamaba).Y entonces, esos días se volvían infinitos.

A pesar de que nunca había visto el sol, podía saber la hora por aquel viejo reloj, que solo marcaba los minutos.

Esos días (como decía) el minutero se detenía o pasaba tan lentamente que prefería dormir. Pero en esos momentos de quietud, los sueños que tenía eran diferentes, porque dentro de ellos veía a las personas que nunca conoció.

A pesar de conocer todo el repertorio de las emociones humanas, nunca sintió el cariño, la alegría o el amor de otra persona.

Estos días, ella, sólo lloraba.

Y entre sollozos y lágrimas el único ruido en esa habitación era el lerdo caminar de su viejo reloj.

Primera parte: Huidas a medianoche, por rgh

Segunda parte: Enfureciéndose, por shimohira

Tercera parte: Pensamientos cibernéticos, por shimohira

Cuarta parte: Desesperación, por shimohira