Como sabéis, los editores de PD hemos estado casi un mes de viaje por Europa. En todo ese tiempo y entre tren y tren, horas muertas en estaciones, hostales y noches melancólicas, he tenido una eternidad para escribir un montón de cosas.

Una de ellas es este poema en prosa (prosa poética que dicen). Lo escribí estando en Praga, maravillosa ciudad que mejora mucho más con lluvia. Lo cierto es que la dejé a medias y una vez llegué a Frankfurt (diez días después), la retomé y la acabé. Espero que os guste.

En la arboleda verde el viento mece con delicadeza lo que el amor no pudo derramar en lágrimas de tristeza, y el sonido del riachuelo débil fluye sin cesar a pesar de que apenas queda agua por bajar. Lo que una vez fue un bonito paisaje, colorido y frondoso, hoy es un grisáceo páramo marchito que no puede soñar, pues la acción implacable y asesina del hombre avaricioso no deja a su paso tierra fértil donde poder sembrar.

A golpe de acero y plomo la automática máquina avanza, tala, quema y arrasa. ¡Lo mismo da si hay bonanza! El dinero mueve el mundo más que el viento el molino y en la Tierra ningún hombre puede ya morir tranquilo.

La Madre Naturaleza gime en llanto agudo de dolor pues pasiva tiene que ver cómo sus hijos aniquilan su propia esencia. Aquello que perteneció al Reino del hombre y se guardó con honor ya no es más que papel mojado que no resiste ninguna evidencia. Mañana morimos en un ocaso oscuro y ya no volveremos, pues en nuestras tumbas polvo grisáceo seremos.

El fin del Reino del hombre llega a su comienzo, temblad todos, porque el fuego cubrirá la Tierra y surgirá un nuevo mundo que no veremos.

Este poema breve de verso libre lo empecé el 29 de abril y lo acabo de terminar ahora, bueno, simplemente le faltaba el último verso. Cuando lo leáis pensad en Anne Igartiburu por favor, es bastante importante.

Abre la puerta y ven aquí,

toma asiento en aquella silla.

Si quieres una copa sírvete allí

pero por favor, no seas cotilla.

Que en el mueble bar tengo escondido

algo muy sucio que no debes ver.

Si hueles mal es que ya se ha podrido,

por favor, no te debes de entrometer.

Tu insistencia me abruma, bien yo te contaré,

como con mis desnudas manos yo a ese tipo maté.

Él gritó y el grito ascendió haciendo zig-zag,

oh querido, tú también te irás.

Hay un sueño que me persigue muchas noches y decidí dedicarle un free verse en el blog a parte de un cuento corto, de esos que me da por escribir cuando me da la vena. ¿Nunca os habéis planteado lo penoso de la vida?

La manta como tranta y la cama como pasto en llamas,
mojo sino sudo el pijama de rayas.
La almohada como pedestal de aquel orbe preciado que
siendo finito hasta lo infinito nos ha llevado.
Y es que los sueños sueños son y la vida sueño es.
El día se torna oscuro en la noche del conocer.

Dulce sueño plácido descanso, simulacro de lo no actuado.
Con los ojos cerrados, la mente y el alma te llevan de la mano.
Viajar a mundos desconocidos donde nunca antes has estado,
conocer gente que sin embargo, antes habías tratado.
Abres los ojos, empapado en sudor, un mal sueño no es de perdedor,
respiras profundo inhalas oxígeno, algo crece rápido en el intestino.

La boca se expande desgarrando los labios,
¡qué haces muchacho, te florece un árbol!
Crece rápido y se alza en los cielos, la cabeza por el peso
termina reposando tierra adentro. Giro de nuca imposible,
las raices han brotado por las narices, tanteando la tierra
que cortan con afilados dientes de sierra.

Esta es la historia de un chico, que de su boca no salió un circo,
si no un árbol que floreció y la angustia a su cabeza llevó.
Más no es un árbol feo pues tiene flores y no de atrezo,
robustas ramas salvajes que algún día serán papel para mensaje.
El color difuminado blanco y negro como el pasado, dibuja los trazos
de lo que hoy, señor mío, es un gran árbol.

Tal vez sea por mi desestructurada personalidad, pero donde más cómodo me siento es en el verso libre, rozando la prosa poética. Me he prometido que algún día escribiré sobre ese sueño que siempre me persigue. De momento basta con esto, ¿quién no teme a la muerte?

Cuando sueñas y dormido estás,
sueñas que despierto pudieras soñar.
No mas cuando despierto y vivo vas,
anhelas morir y en paz poder descansar.

Tú, que en la calle del ensueño vives
sin saber que desde la esquina te persigue,
el frío hálito de la oscura negrura
que sin descanso te llevará a la tumba.

Aprovecha el tiempo que se te regaló
porque las cosas que duran luego se esfuman.
Cuando te das cuenta de que existe el amor,
amigo mío, la función ya se acabó.

El telón ya bajó y el aplauso resonó
en este gran teatro que es tu vida,
que con dulce tacto y dulce ternura
ésta, te regala su dulce amargura.

Cuando sueñas y dormido estás,
sueñas que despierto pudieras soñar.
Para así a tu gusto poder controlar
aquel momento que ya nunca volverá.

Sueños rotos y fragmentados
en diez mil esquirlas punzantes.
Lo que una vez se dejó pasar,
amigo mío, nunca jamás sucederá.

Y como árbol que brota de bocanadas de vida
hundiendo tu cabeza como fértil semilla,
esperas con paciencia, solo,
simplemente a que llegue tu día.

Sólo te arrepientes de dos cosas;
una, de no haberla besado en la boca,
dos, de que tristemente o tal vez por suerte,
tú mismo no puedas divisar tu muerte.