Foto por Jason Verwey

Llevaba ya cuatro largos días en un pequeño claro de un frondoso bosque de verdes y brillantes hojas durante el día y de un tono negruzco durante la noche. Tras dos años buscando aquel lugar, por fin lo encontró y estaba impaciente, solo faltaban unas horas para el gran momento. Estaba muy nervioso, nadie sabía que se encontraba allí; mejor así, pensó. Nunca nadie lo sabrá, éste será su secreto, guardado en el bosque; el viento lo susurrará, pero ya no queda nadie capaz de escucharlo.

¡Cuántas cosas había escuchado gracias a él! Probablemente si no fuera por el viento, no se encontraría allí en aquel momento, si no hubiera escuchado aquel desgarrador aullido.

El sol del quinto día de espera se ocultaba y se deleitó con un último atardecer. La luz se colaba entre las hojas y les daba un color especial.

Le dio la espalda al atardecer y empezó a andar, tan solo lo separaban unos metros. Cuando la luz del sol proyecto su sombra al vacío que delante de él se extendí­a, respiró hondo, miró atrás una última vez y se dejo llevar por la brisa hacía delante.

Hacía tiempo que no escribía un microrrelato. La última vez fue hace 5 meses atrás para un concurso asturiano. Espero no haberme oxidado.

Foto por marimoon

Baja del coche y pisa fuerte sobre el asfalto; luna llena en el cielo que proyecta sombras espectrales a través de la cortina de nubes grises que navegan eternamente.

Largas piernas en botas de cuero que configuran el opuesto del alquitrán prensado. Falda corta y en los labios una sonrisa que dice “atrévete”. Largo cabello moreno que flota en el aire, crea y destruye ondas asimétricas sin ningún orden cósmico.

Un hombre se acerca, le besa en la boca y sus cuerpos se funden por un momento en el oscuro de la calle, creando una estela de calor corporal detectable a dos millas de distancia. Después un objeto duro a la altura del bolsillo, forma cilíndrica y de considerable tamaño. Duro como el metal.

Ella lo vuelve a tocar, esta vez deslizando suavemente las uñas sobre la superficie pulida.

Un disparo. Un cadáver.

Si te atreves con ella ten presente el final, porque sus labios son la fruta prohibida del Edén que se perdió.

Una conversación con mi amigo Dani me ha recordado uno de mis más preciados microrrelatos. Seguramente sólo lo conozca mi pseudo editora winga que recientemente ha conseguido el cargo de “realizadora”, que viene a ser “la persona que se encarga de criticar a machete mi novela para hacerla más veraz”.

El siguiente microrrelato es una única línea, y fue escrito el año pasado. Creo que es de lo mejor que he escrito en toda mi vida. Nunca había conseguido expresar tanto en tan poco. Se aceptan comentarios donde se diga “qué pretendo expresar”, aunque ya he dado muchas pistas

Foto por La FruU

“Y érase un día de lluvia sin lluvia”.

De nuevo os dejo un boceto de Ming y su maestro. Como sabéis me gusta experimentar con los personajes en muy diversas situaciones. El texto de hoy es muy corto pero me interesaba probar cómo quedaba Ming en un debate con el maestro Yang-Li. A ver qué os parece.

Foto por Garry

El camino se hacía muy pesado y a cada paso que daba en aquel cerro empinado sus pulmones le recordaban su estado de cansancio. Llevaban horas de caminata y el maestro parecía no agotarse nunca, a pesar de que era un hombre de más de cien años, sin embargo, su precisa atención hizo que se pararán a descansar a la sombra de un roble grande. Desde allí las vistas eran magníficas, pues ante ellos se extendía el profundo valle que penetraba hasta la costa serpenteado en todo momento por un río travieso.

-Maestro -dijo Ming entre jadeos de cansancio-, ¿cómo es que usted no se cansa? Parece como si caminase en plano cuando hemos ascendido más de mil metros.
-Joven discípulo, a la montaña no se la domina con la fuerza sino con la cabeza -y se señaló dicha parte del cuerpo con el dedo-. Es fundamental apartar los pensamientos negativos para realizar una buena ascensión -y sonriendo le entregó la botella de agua.
-Procuro no pensar en el cansancio pero mi mente termina siempre por ceder -Ming dio un gran trago de agua-. Si tuviéramos un mapa de rutas podríamos aprovechar los senderos que usan los pastores locales.

Una nube interceptó el sol unos momentos para luego dejarlo brillar de nuevo con más fulgor.

-Me ha venido a la mente… a raíz de tu comentario, una historia de un pueblo que no usaba mapas, pero que tenían el orgullo de considerarse los mejores exploradores del continente, tal vez del mundo entero.
-¿Cómo, maestro? ¿Cómo se puede ser un buen explorador sin mapas ni registros cartográficos?
-Déjame que te explique -comentó Yang-Li ante la cara de escepticismo de su pupilo-. Esa gente tiene una tradición oral muy rica, las historias y experiencias de los mayores se pasan de generación en genración mediante cuentos y canciones, inclusive los mapas y las rutas a seguir para pastorear en montaña, pescar en la costa o simplemente encontrar agua.
-¿Me está diciendo que tienen mapas y cartas de navegación cantadas?
-Así es, y son muy útiles la verdad. Una vez tuve el honor de escuchar una canción que trataba sobre cómo llegar al poblado desde la costa. Por supuesto, la canción se puede usar de modo genérico pero estaba específicamente compuesta para indicar el camino desde la costa occidental de su isla hasta un poblado situado al sureste de allí. Básicamente la canción con mucho ritmo y rimas muy pegadizas indicaban la ruta, ya me entiendes, sigue el árbol grande a la derecha, llega al pico roto con forma de armadillo, cruza el riachuelo naranja… así hasta el poblado.

La cara del joven Ming era un cuadro de matices emocionales. La idea le parecía estupenda, pero el asombro no le dejaba articular palabra.

-Desde luego -continuó el maestro-, es una buena forma de orientarse, sobre todo de recordar cosas precisas, pues cantando se facilita la tarea al cerebro. Un recurso nemotécnico en toda regla. Pero sigo pensando que tampoco vendría mal plasmar en papel todo lo que se canta, por si acaso -le guiñó un ojo a su discípulo y se puso en pie-. Bueno, creo que hemos tenido suficiente descanso, ¿no crees?

Y juntos continuaron el camino hacia tierras desconocidas.

Me apetece escribir algo cyberpunk, muy sci-fi y sobre todo muy caótico. Os dejo con “Circuito cerrado”.

Foto por splorp

Las bombillas halógenas de cuarta generación estallan a su paso en un maremágnum de esquirlas infinitesimales de plástico candente. Sus botas hipersensibles al contacto físico con el suelo se automodelan una y otra vez adoptando el mejor dibujo para que la suela tuviera un agarre perfecto, de esa forma es imposible resbalar o tropezar en aquel pasillo repleto de escombros punzantes. La vida del stalker es arriesgada y dura, son una élite en la Industria y tienen que pasar por muchos malos tragos, sin embargo, a menudo encuentran un filón bueno y consiguen extraer la información que les arregla la vida, y Enter está justo en la cresta de la ola que le permitirá comprarse una bonita casa en la costa y dejar toda aquella mierda atrás de una vez por todas.

Su respiración se hace más pesada cada metro que avanza. Las balas trazadoras le silban alrededor de la cabeza y nota como su traje antibalas absorbe el impacto mortal de los proyectiles que impactan en su espalda, por desgracia el dolor punzante le sacude toda la columna y le deja al borde de la inconsciencia. Lleva en el pecho un pequeño disco óptico que almacena todas las transacciones económicas de la CIA en los últimos cinco años, tal vez sea eso lo que tiene cabreado a los doscientos federales que andan detrás de él.

Salta.

Los cristales de la ventana se hacen añicos y su cuerpo sale despedido desde el decimosexto piso. El aire le azota la cara y sus ojos implantados por Industrias Farmacops se acostumbran en un momento a la penumbra del exterior. Desciende en caída libre los cien metros y abre mucho los brazos para crear cierta resistencia, aunque realmente es una tontería a él le gusta hacerlo así, piensa que queda más guay y los federales sin duda deben de estar flipando con el numerito que ha preparado. Al impactar sus pies con el suelo, el traje biomecánico disipa y amortigua la fuerza del salto. Donde tendría que haber dos piernas fracturadas en ocho partes y unos pulmones perforados por la ascensión del fémur astillado, hay un negro alto y atlético muy flexionado y con los brazos abiertos.

Menudo espectáculo, piensa Enter.

Emprende de nuevo la carrera dejando tras de sí gravilla del asfalto pulverizado y una estela de humo polvoriento. En la salida una docena de guardias le esperan con armas automáticas escupiendo plomo a velocidad de vértigo. Piensan que con esas nuevas maravillas chinas que alcanzan velocidades impensables podrán atravesar el traje NeoFortSuit de Enter. Se equivocan, y en el negocio una equivocación de tal grado equivale a la muerte.

Enter desenvaina su cuchillo de combate sin dejar de correr. Es una hoja plateada cuyo filo tiene un átomo de grosor, lo que la capacita para abrir a un ser humano de la cabeza a la entrepierna, sin tener que preocuparse de las costillas, clavícula o pelvis, porque todo se lo lleva por medio.

Él sabe que su vida es un circuito cerrado, y por ello siempre vivirá en la misma rutina. Por mucho dinero que gane con aquello.

Nunca podrá salir del negocio. El negocio es su vida.

Me siento malo, oscuro y sucio, sobre todo sucio. Es como si me hubiera caído por el agujero del alcantarillado y hubiera aterrizado en un río de heces, un lugar precioso y hediondo donde la mierda resalta la porquería de compresas usadas, pañales y biomasa en descomposición. ¿Que qué pasa? Que viene un microrrelato de novela negra, eso pasa. La música no puede pegar mejor con el texto, estaréis de acuerdo conmigo, nótese las ironías de la vida.

Foto por Ferran

Alguien tenía que morir en aquella habitación de mierda y ese no iba a ser yo, eso me juré cuando me encañonaban con una del .45 directamente en la frente. Los ojos de aquel malnacido parecían no tener fondo, eran dos pozos negros de alquitrán espeso que me revisaban de arriba a abajo con sed de sangre, o eso descubrí por fortuna cuando me abrió la cabeza con una botella de whisky, porque al principio creía que me miraba porque le ponía cachondo.

¿Cómo había llegado a esa situación? A ver, hagámos memoria juntos, pero no perdáis el hilo que me jode repetir las cosas dos veces. Por encargo de un importante cliente (el Departamento de Policía de Madrid) iba tras la pista de un tipo que había matado a siete personas en menos de una semana, o al menos eso creían ellos, pero a falta de pruebas sólidas me habían encargado el trabajito a mí para quitarse ellos el muerto de encima. Sea como sea, aquel tipo, gordo y de muy mal ver, no era trigo limpio. A mí sinceramente me importaba una mierda quién fuera ese fulano y a qué se dedicaba por las noches, pero me parece de un gusto pésimo cargar siete muertes sobre los hombros de un desgraciado cualquiera.

Seguí durante un par de noches al gordo en cuestión y pude comprobar de primera mano que los gordos también tienen agilidad, o al menos éste, no veáis cómo se me escapó la noche en la que se dio cuenta de que le seguían. Me pegué una carrera que ni en mi época en la academia militar, y tras vomitar un par de veces en el camino pude ver cómo se metía el condenado en un bar de mala muerte a las afueras de la ciudad. Con la manga de la chaqueta me limpié la boca de bilis y entré sin pensar demasiado en las consecuencias, primera cagada.

Una vez dentro os podéis imaginar qué leches sucedió. Resulta que era el garito de un amigo suyo y ambos me esperaban dentro ansiosamente. “Qué bien, una fiesta para mí”, les comenté de buena gana, seré un cabrón, pero soy educado, segunda cagada. Por desgracia ellos no lo eran y a la primera de cambio me atizaron en las rodillas con un palo de madera, tal vez un taco de billar o una escoba, yo qué sé. Luego el tipo del bar se marchó con otros cuatro matones y nos dejaron al gordo y a mí solos enfrente de la barra, vamos, lo que yo llamo una velada romántica.

Como dije, me abrieron la cabeza con una botella de whisky. El licor me llegó a los labios mezclado con sangre, pero lo peor no era su sabor sino el escozor que me producía en los ojos. Él me tenía agarrado por el pelo y tiraba de mí hacia atrás, todo esto yo de rodillas sin sentir nada de mis pelotas para abajo. Me sacudió bien fuerte y varias veces con la culata del arma, y en una de ellas me desplomé al suelo perdiendo casi el sentido. Una vez que has recibido tantas palizas desarrollas una habilidad que te permite no perder el sentido a costa de sentir un dolor extremo, es como si en una partida de videojuego en vez de morir te quedases con 1 de vida. Así estaba yo, con la barra vacía y a punto de comerme el game over, tercera cagada.

Lo increíble fue que saqué fuerzas de flaqueza y al incorporarme (seguía sin sentir las piernas), le di en la barbilla con la cabeza. Creo que me hice yo más daño que él, pero lo que importa es que conseguí desequilibrarle y forcejear con él por el control del arma.

Después sonó un disparo que retumbó en todo el condenado bar. Podéis imaginar quién disparó a quién si tenéis en cuenta que ahora mismo estáis hablando con un ser vivo y no con un muerto, capullos. Luego lo típico, asusté a los otros tipos del bar que habían vuelto a la sala para recoger mi cadáver pero en vez de eso tuvieron que sufrir la paliza de su vida. La policía llegó, se llevaron a todos en tres furgones (el gordo no había muerto porque le disparé en la pierna) y a mí me dieron una manta cutre de esas que preservan el calor y una palmadita en la espalda.

Esta mañana me ha llamado el comisario para darme las gracias. Por supuesto yo le he colgado sin no antes mandarle a tomar por el puto culo.

Es algo que todos sabemos pero que inconscientemente lo enterramos en nuestro conocimiento. La vida es un flujo continuo donde el todo es lo particular y lo particular es el todo. Un microrrelato grotesco pero tierno, pues es la historia de la vida.

Foto por Surfrdan

En vida dos hombres se pueden diferenciar por la vasta distancia de la condición social; uno puede vivir en el más noble de los castillos y disfrutar de los manjares del Paraíso de Dios, mientras que el otro puede protegerse del frío viento tras dos cartones y llevarse a la boca las sobras apiladas en un cubo de basura. Sin embargo, estos dos hombres frente al lecho de su muerte, cuando el viaje no empieza ni acaba pues nunca empezó ni nunca acabará, se igualan de forma tan grotesca que hasta el más exquisito de los depravados se ruborizaría.

Así pues la muerte es la condición niveladora de la separación que el hombre construye en su devenir. La muerte, con sus gélidas manos y su pútrido aliento devuelve a cada uno su verdadera posición en el cosmos, nos regresa nuestra condición original para volver a quedar sumidos en el ciclo de la vida, la vida como círculo.

Una vereda. En la vereda hierba verde y coloridas flores sobre una rica capa de abono. Una abeja roba el apreciado polen y una rana la vida a la abeja. Silenciosa y traicionera una serpiente serpentea como serpentina al aire en fiestas para terminar asesinando a la rana. Entonces una mangosta sale de su madriguera desperezada y caza al reptil que contento volvía a su nido, pero la mano humana estaba allí para coger a la mangosta y preparar un asado que rebosa vida por el caldero. Los nutrientes de la flor acumulados en la abeja, que alimentó a la rana y ésta a la serpiente, que a su vez sirvió de festín a la mangosta para terminar en el humano, será la base que posibilitará el nacimiento de un bebé.

En vida dos hombres pueden vivir en mundos totalmente diferentes a pesar de pisar la misma tierra. En la muerte ambos alimentarán esa tierra con sus pérfidos cadáveres en descomposición.

Foto por darkmatter

Estoy muy feliz de subir al blog este texto tan especial para mí. Desde que regresé del viaje por Europa tengo en mente una nueva historia muy ambiciosa, y que contra todo pronóstico, todavía no he desechado ¡y es más! parece que va para mucho más.

No me atrevo a decir que por fin he encontrado el tema que realmente quería para escribir y finalizar una novela, pues después de haber abandonado hasta 3 proyectos en tan sólo este último año tengo la moral muy tocado al respecto, así que me limitaré a decir que tengo una historia bastante avanzada y que seguirá avanzando a lo largo de este 2009.

De esta forma os dejo “Encuentros a medianoche”. Yo personalmente cuando me meto a construir un escrito largo me gusta hacer bocetos de los personajes y de los paisajes, es como probar escribiendo si la psicología del personaje es válida con cierto contexto o cómo podría hacerse válida. También me sirve para experimentar y ver qué situaciones son más atractivas.

Sin más os dejo con el boceto de uno de los protagonistas de Cartas en el humo. Seguro que os gusta

Click aquí para leer o click derecho “guardar como” para descargar el texto

EDITADO: he visto que puede haber palabras que por estar en japonés y no tener una traducción precisa al castellano puedan hacer perder el hilo del relato. Así que os dejo un miniglosario hecho por mí donde se explica cada palabra.
Click aquí para leer o click derecho “guardar como” para descargar el texto

Vuelve el joven Ming con un misterio por resolver… ¿podréis hacerlo vosotros antes que él?

Foto por Raúl A.

Esta noche me congratula el traeros este texto. ¿Recordáis a los personajes de La Torre? Aquel texto que escribí hace unos días, bien, pues últimamente no me he podido quitar de la cabeza ese contexto y he tenido que escribir un poco más sobre estos dos personajes, para explorar su psicología y sus posibilidades. Y realmente  me alegro del resultado porque creo que tienen mucho juego.

El texto de hoy es único en mi haber, pues nunca antes había tocado el género policiaco, me refiero a que he trabajado mucho con la novela negra pero nunca antes había escrito nada en plan Sherlock Holmes. Recomiendo que leáis primero La Torre para poder entender el contexto del mundo en el que viven los protagonistas. Sin más, deseo que os guste el texto, porque yo me lo he pasado pipa escribiéndolo.

Click aquí para leer o click derecho “guardar como” para descargar el texto.

Foto por Simon Pais

Llegamos al penúltimo capítulo de “Ciclo muerto”. Esta vez me ha salido un texto corto pero muy movido. Cada vez que pienso en estas historias me asaltan a la cabeza mil preguntas. Desde luego son cosas que solamente vemos en las películas americanas pero… ¿y qué más? Me refiero, es imposible que estas cosas no pasen en la vida real, en algún lugar del mundo sucederán y no trascenderán más allá del contexto, estoy seguro. Y eso me aterroriza a la vez que me emociona, me explico; da miedo que el ser humano pueda ser así de cabrón, pero también significa que hay muchas cosas que desconocemos, lo que nos grita a voces que sigamos imaginando. Al pobre Nicklaus cada vez le queda menos para acabar con su vendetta, ¿podrá conseguirlo?

Click aquí para leer o click derecho “guardar como” para descargar el texto.