Nueva colaboración en Meta Relatos. Esta vez es nuestro lector Francis quien se ha animado a mandar un relato propio. Sólo tengo que decir que merece mucho la pena, pues es un escrito que con líneas delicadas consigue transmitir sentimientos elaborados. He de añadir que tanto la fotografía como la música son de su propia elección. Y tú, ¿te animas a escribir?

NOTA: debido a problemas con Goear, he probado otro servicio parecido. Si tenéis problemas comentadlo para que tome medidas.

Nota del autor: Este escrito existe gracias a ella y por tanto este relato es para la chica del tejado.

El despertar, por Francis

Su madre le había dejado sola en el comedor. Sabía que ahora era la ocasión perfecta. Se apartó un poco de la mesa y se levantó de la silla. La miró un momento para ver donde estaba. La vio en la cocina, lavando los platos, mientras escuchaba, de fondo, el televisor. Ella pasó de puntillas, sin hacer ruido. Su madre le había dicho que no se moviera de la mesa, y sabía que aunque, si la viera levantarse, su enfado no sería muy grande, prefería pasar desapercibida. La cocina quedaba ya atrás, y ahora miraba al fondo del pasillo, un pasillo que para ella se hacía eterno. Andaba despacio pero sólo por no hacer ruido, ya que si por ella fuera correría muy deprisa, para encontrarse de nuevo con ellos y calmar su ansiedad.

El corazón le latía cada vez más deprisa, cuanto más se acercaba. De repente se paró. Alzó la mirada un poco, y de nuevo, estaba frente a ellos. No podía alcanzar los que estaban muy arriba, ya que no llegaba y no se atrevía a subirse en una silla, por si perdía el equilibrio. Pero, sin tener que auparse mucho, había algunos que sí eran accesibles. Recorrió con la mirada todos los que estaban allí agrupados, intentando encontrar el que buscaba. Estaba de los últimos por la izquierda. Hizo un pequeño esfuerzo, alzó lo más que pudo el brazo, y logró cogerlo.

Como si estuviera ansiosa por devorar su plato favorito en un momento de mucha hambre, no dejó de mirar lo que ahora estaba en sus manos, y que tantas ganas tenía de volver a coger. Buscó la marca que le había hecho el día anterior. Cuando la encontró, su corazón seguía latiendo muy deprisa. Antes de abrirlo, volvió, sigilosa, a la puerta de la cocina, para ver si su madre seguía ocupada lavando los platos. Vio que no había razones para preocuparse de que su madre, le impidiera realizar lo que llevaba deseando desde hacía varias horas. De nuevo, procurando no hacer ruido, recorrió el largo pasillo agarrando con fuerzas, con una mano lo que acababa de coger. Entró en su cuarto y se sentó al borde de la cama. Miró al frente, observando el fondo del pasillo, por si su madre entraba. Buscó de nuevo la marca y lo abrió por fin. Sus ojos estaban abiertos de par en par.

Se llama Laura, tiene 5 años y 4 meses, y hace unas semanas que ha aprendido a leer.

Y he aquí la segunda y última parte de la mini-saga de aquella niña tan misteriosa. Os recuerdo que la primera parte se titula “Sueños infantiles”. No tiene desperdicio y en mi opinión la canción de esta última parte (también por generosidad de quien me mandó la primera) es mucho mejor

Foto por Claudio.Ar

La luna ascendió a lo más alto de la oscura bóveda celeste para prender con un único punto luminiscente la oscuridad que cubría todo el valle. Era víspera de fiesta y los aldeanos ultimaban los preparativos para la gran cita, todo tenía que estar perfectamente preparado para no demorar los festejos y juegos. Las mujeres terminaban de colocar farolillos de colores colgados de invisibles hilos de lana de la región que tejían las calles como una inmensa tela de araña, conectando balcón con balcón y chimena con chimenea. Mientras, los hombres apilaban las toneladas de madera que iban a ser quemadas en la gran hoguera municipal, residuo de tiempos paganos pero muy apreciado por los lugareños.

Un cuervo rompió la noche con agudo graznar de mal agüero.

Por las colinas que rodeaban la villa una densa neblina comenzó a descender muy baja, comiendo poco a poco cada centímetro de verde pastizal para sumirlo en la más absoluta de las incertidumbres. Las vacas se pusieron nerviosas y se agolparon rápidamente en una esquina del vallado. Las mujeres chillaron y más de una cayó al camino desde los tejados. Los hombres agarrando temblorosamente las hachas se plantaron en mitad del camino que llevaba a los pastos, mirando atónitos cómo la neblina se acercaba cada vez más hacia ellos sin poder hacer nada salvo mirar y esperar.

La luna se tiñó de morado.

Los perros ladraban al cielo para cuando las mujeres alcanzaron la seguridad de sus viviendas. De repente, entre la niebla apareció una pequeña figura que bajaba caminando con pequeños saltitos ladera abajo. A cada paso que se acercaba la melodía que sus labios susurraba se hacía más presente en los miedosos oídos de los aldeanos. Era la voz suave y dulce de una niña pequeña.

De la mano arrastraba un osito de peluche roto, y en el pelo llevaba un gran lazo de tela morada que resaltaba en sus cabellos negros como la noche. Se detuve frente a las vacas y las contempló en silencio, los animales se quedaron petrificados por el terror.

-¡Es la niña del castillo! -gritó uno de los hombres. Aquello hizo que muchos dejaran sus hachas y saliesen corriendo con sus mujeres.

-¡Cobardes! -alzó la voz otro sin poder ocultar su propio miedo.

-Qué hacemos, qué hacemos.

-¡Corred, cerrad las puertas!

La niña seguía avanzando ya por el camino de tierra sin dejar de cantar aquella melodía. A su paso los perros que quedaban a su vera iban acallando. Cuando estuvo a quince metros de los hombres que decidieron quedarse allí, no por valor sino porque sus piernas no respondían a sus deseos de huída, la niña se paró y les miró con desconcierto. En su boca se adivinaba media sonrisa, una mueca torcida que no podía ser calificada como amable o dulce.

-¡Fuera de aquí, bruja!

La niña miró al hombre que habló y éste cayó de rodillas al suelo temblando de terror.

La neblina se paró justo en los talones de la pequeña, como si allí hubiera un límite para su expansión caótica. Era una neblina muy obediente.

-Sólo quiero jugar.

Los hombres se quedaron perplejos al ver que la niña hablaba. Su voz era dulce y muy noble. Nadie contestó.

-¿Puedo jugar? -preguntó la niña.

-¡Vete de nuestro pueblo!

La pequeña pareció enfurecer por momentos. Se mordió el labio inferior y castigó con la mirada al que había dicho aquello. Miró al cielo y la luna tornó amarilla de nuevo, desprendiéndose del color morado como si estuviera destiñendo en ríos de color el negro del cielo. De puntillas hizo una reverencia y giró sobre sus talones como una muñeca para enfilar de nuevo el camino a su castillo.

La niña regresó a su colina arrastrando el osito de peluche por el suelo. De vez en cuando lo zarandeaba malhumorada o daba una patada a algún canto del camino. Por su parte, la neblina abría un estrecho sendero según iba avanzando su dueña para cerrarse de nuevo una vez había pasado.

Los aldeanos más tranquilos volvieron a sus hogares para contar a sus familias la gran hazaña de los hombres. Habían alejado a la malvada bruja con su valor y coraje.

Sin embargo, por las mejillas de una niña solitaria rodaban gruesas lágrimas de color morado, el mismo color que había dado a la luna para divertirse aquella noche pero que los hombres mayores la habían negado una vez más.

Foto por artzubi

Un día una persona me mandó unas canciones. Un día dije que haría algo con esas canciones. Ese día ha llegado.

Foto por Xavier Fargas

Dicen que más allá del Páramo hay una colina misteriosa, donde los caminos tuercen a la izquierda y las vallas de madera se pudren en las tinieblas que siempre reinan esas tierras. Allí donde las ciénagas fabrican pompas de lodo y la luna queda reflejada en cada tela de araña, donde las ramas de los árboles se quiebran en ángulos imposibles y en los matorrales ojos brillantes acechan al caminante.

Dicen que en lo alto de la colina misteriosa hay un castillo más misterioso si cabe, de altas torres en ruinas y pórticos que sucumbieron al paso del tiempo. Escaleras rotas en mil pedazos de piedra y oscuros jardines donde las rosas rojas florecen a modo de amenazantes avisos; espinosas, delicadas, mortíferas, dulces, seductoras, atractivas, letales…

Dicen que en el misterioso castillo de la colina misteriosa habita una reina de tan sólo siete años, criatura infantil que gobierna con puño de acero sus dominios tenebrosos. Por corona un lazo plateado y por báculo un osito de peluche lleno de remiendos. Por lacayos tiene a un ejército de muñecas y tiene por costumbre pasear cuando la luna está alta, entonando en bellos armónicos matemáticos la canción de la desesperación.

Dicen que desaparece entre la neblina de los jardines, entre el aroma de las rosas y el color del jazmín. Dicen que es temible y colérica, tormenta furibunda que azota y castiga a aquellos que no juran lealtad.

Dicen que gobierna en las tinieblas y desde la oscuridad expandirá su reinado a la Luz, que no tendremos salvación pues sus hordas avanzan al destructible caminar de risas y cantos, juegos de niños y promesas infantiles. Dicen que los adultos nada podremos hacer ante sus ejércitos, pues los dias tornarán en oscuras noches donde nuestra esperanza se subsuma en la miseria de los que no tienen corazón, en la pena afligida del que no llora por no amar y en la desolación del que no tiene nada que salvar.

Dicen que todo intento de resistencia será en vano. Dicen que la guerra está perdida antes de batallarla, malos augurios para los hombres y mujeres que vivimos en la tranquilidad de la Luz. No habrá generaciones futuras en el mañana devastado, no mientras ella siga peinándose frente al espejo de marfil sus largos cabellos del color de la desesperación, mientras salga a pasear de la mano de su oso de peluche ni mientras pueda cantar y correr por las laderas de la colina misteriosa.

Dicen que ella es el mal en persona, huérfana a pronta edad y criada en amarga soledad. ¿Quién se cree tales historias? Dicen que es cierto y que está escrito en las Escrituras, como también dicen que llegarán de tierras lejanas aquellos que han de salvarnos.

O al menos eso dicen, yo nunca lo he visto, y de ser cierto todo esto no creo que exista hombre que sobreviviera para contarlo…

Foto por Robert Francis

Me sentía tan abrumado y molesto tras publicar Ataduras que he tenido que quitarme el mal sabor de boca al instante.

Hoy recordé gracias a rgh una buena frase. La escribió Brian K. Vaughan refiriéndose a Mark Millar. Dice así: “Los artistas que crean mundos sinistros son normalmente mejores seres humanos, presumiblemente porque consiguen purgar en la ficción toda esa mierda que nos hace al resto tan miserables y cabrones.” Por eso ahora os dejo con un cuento infantil

Foto de Art of Okami

London vivía en las nubes, sobre el cielo azul de Francia en constante movimiento. No es una metáfora; vivía en un globo aerostático.

En menos de cuatro metros cuadrados vivía con la única compañía de su oso de peluche, quien tenía la manía de enmudecer cuando los patos volaban cerca o las tormentas amenazaban su vivienda, sin embargo, el resto del tiempo era un compañero perfecto.

Una cocina maltrecha y una silla con una pequeña mesa servían a London en su estudio de los campos, ríos y bosques. Con unos viejos prismáticos observaba los pueblos, y aunque tan sólo tenía siete años, ya escribía resuelta y sin vacilación anotaciones meteorológicas al nivel de un profesional; después de todo siempre había estado allí, suspendida en aquel globo que bailaba con el viento y viajaba hermanado con las nubes de algodón.

London nunca soñó con bajar, aunque sabía que algún día llegaría el momento de pisar tierra por primera vez, y muchas noches, tras divisar el ocaso a vista de pájaro se preguntaba cómo se sentiría al poner su pie en tierra firme, al caminar y correr por el césped sin mirar atrás, mucho menos abajo.

La vida en el globo era una maravilla, pero también quería disfrutar de lo que desde allí veía. Aquel día llegaría y sin duda, ella, lo disfrutaría.

Dejaría de ser la niña globo para ser la niña que una vez vivió en el cielo; en un globo.