Con este relato acaba mi deuda con winga, a quien le dije que escribiría con la música de La novia cadáver. La experiencia ha sido aterradora, casi se me caen los dedos y la cabeza me da vueltas. Sin embargo, no estoy descontento con el resultado final, creo que han sido dos buenos trabajos y estoy abierto a nuevas incursiones en el mundo emo que tanto gusta a las chicas, eso sí, con pies de plomo que no quiero terminar pintándome las uñas de negro.

Foto por orangeacid

Lentamente por el pasillo avanza con cuidado para no despertar a los demás inquilinos. La madera cruje delatora y su corazón palpita a la velocidad a la que corren las locomotoras. La tensión en un pálpito de ternura y los ojos entornados hacia la abertura en la ventana que crea ilusiones futuras.

En la calle espera su amor y asomando tímidamente la cabeza se abre paso con los ojos entre la espesa neblina que cubre las aceras. El viento le trae noticias nuevas y sus labios se humedecen al compás del titilar de las farolas. Sus cabellos danzan libremente en un mosaico moreno que proyecta sombras en las estrellas del cielo. La luna se deja acunar en su canto astral.

Entonces, mientras espera surge de su interior los ecos del ayer, donde la impronta de sus besos dejaron huella profunda indeleble al paso de los tiempos. Conversa con el cielo midiendo con exactitud sus silencios y descubre que lo que siente por dentro es tan verdadero como eterno. Sumiéndose en la calma de la espera reclama al viento su presencia. Susurra su nombre y lo conjura en presencia de la luna.

Hechizos y fuerzas místicas se alzan al son de los vientos, alcanzando la bóveda celeste y dibujando sueños con el dedo. Su amor materializado adopta la forma de mil mariposas que como luceros guiarán los pasos de su amado aventurero, esté donde esté.

A lo lejos unos pasos mudos estremecen su alma. Allí está él.

Algo pasa en mi mundo. ¿Qué hago escribiendo con la música de una película de Tim Burton? Maldita la hora en la que dije a mi pseudo-editora que usaría la canción (sollozo).

Foto por Pensiero

London era una chica de interiores; chica porque no tenía ni diecisiete años y de interiores porque su eterna enfermedad no le permitía salir al exterior. Todas las tardes se quedaba con la cara pegada al cristal de su ventana mirando el ajetreo de la calle, donde niños traviesos jugaban al balón y los adultos paseaban con descuido de un lado para otro.

El mundo de London siempre era gris y apagado. No podía encender la luz de su cuarto porque tenían que ahorrar en la factura de la luz, de no ser así, sus padres no podrían comprar semanalmente la cara medicación que necesitaba para vivir. A la luz de un par de velas leía novelas de aventuras y de piratas, eran sus favoritas. Los grandes periplos de los exploradores y las investigaciones en islas desiertas significaban para ella una salida al mudo que no conocía, aquel que tanto deseaba sentir con sus propios sentidos sin la patética barrera cristalina que suponía la ventana de su cuarto. Aquel que tanto la llamaba, dentro, muy dentro en su corazón. Algo en las profundidades de su alma gritaba a pecho descubierto; ¡libertad!

Pero London era especial.

Su mente volaba y corría más rápido que el viento. Navegaba contra la marea y escalaba las cimas que nunca se pudieron escalar. Recorría el verde del césped descalza en la intimidad de valles perdidos y galopaba a lomos de caballos salvajes. Exploraba selvas vírgenes y se bañaba desnuda en aguas cristalinas donde nadie puso jamás un pie.

No viviría muchos años más y moriría sin conocer el amor. Pero vivió soñando, aunque fuera a la luz de unas velas.

El siguiente poema en verso libre se lo dediqué (y se lo dedico) a mi pseudo-editora a tiempo completo Winga. Lo escribí estando aburridísimo en clase mientras me metía con ella por no sé qué chorrada xD. La música es de su propia elección, y he de decir que no ha podido ser una mejor elección (dejo la canción entera porque mola, aunque el poema dure nah’).

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Foto por [henning

Y corre alegremente por el cementerio
como si no le importase su largo cautiverio.
En sus ojos no hay ojos sino cuencas,
y en sus brazos crecen hongos y amapolas.

Salta y ríe y juega con sus amigos
quienes de sus ataúdes ya han salido.
Todos hablan y critican a la Señora Muerte
quien se llevó a Sean Penn* por no querer verle.

Ella es la novia semi-cadáver, semi porque vive,
y cadáver porque llora (aunque de ojos no disponga).
Germanófila en esencia, ama las salchichas (o el curry wurst),
y una buena jarra de cerveza negra.

Ella es la novia semi-cadáver germanófila.
Ella es la reina del cementerio de su pueblo (allá por una sierra madrileña).

* Sean Penn hace referencia a un profesor de nuestra facultad. El parecido es razonable.