El otro día mientras me aburría en clase escribí el siguiente relato. Sinceramente, creo que estos días tengo un problema muy gordo, no consigo concentrarme ni saco ideas para ninguna historia… todo por una maldita… coleta. Así que perdonad que últimamente no publique la cantidad de relatos que solía publicar, intentaré solucionarlo al precio que sea y lo antes posible.

Foto por I'mBatman

Miró por la ventana y se encontró con el otoño ya instalado en las calles y aceras de la ciudad. El cielo gris estaba cerrado en densas nubes oscuras de aspecto amenazador y en los árboles las hojas ya habían caído al hormigón, dejando tras de sí un mar de salpicaduras pardas y rojizas como el horizonte.

Ella se recogió el pelo en una coleta y se sentó en el sillón junto a la chimena encendida; vivas llamas de fuego que bailaban al son de las ascuas quemadas. Cualquiera que la viera allí sentanda, con una taza de té caliente entre sus manos y por la bata a cuadros que vestía, diría que ella más que una chica de veintitantos era un viejo de ochenta y tantos. No es que fuera gruñona o sabionda, sino que todo lo que la rodeaba estaba revestido de un halo de ancianidad visible.

Se sirvió a parte un poco de leche tibia en un vaso de whiskey y bebió pausadamente mientras miraba el fuego bailar.

El corazón le latía lentamente, gozando del placer del sosiego y las espirales infinitas de su inocente vida; sonrisas tímidas de caramelo tostado a fuego lento en una vieja chimenea, miradas curiosas encendidas en el brillo de una estrella prendida en el firmamento.

Se llevó el flequillo grácilmente a la oreja. Torbellinos dorados viajando a la velocidad de las tortugas, sin prisa, oro de seda que con la brisa se mecía en estado de salvaje civilización.

Por la ventana se veían las hojas caer al suelo. Era una tarde cálida de otoño, y ella estaba sola.

Mientras preparo la nueva entrega de “El joven Ming y las Gracias perdidas” (que tiene una música excepcional), os dejo con un relato cortito. Además, para satisfacción de algunos, también estoy dando vueltas a una historia bélica. El relato de hoy es algo gris, básicamente lo que se puede ver por mi ventana. Disfrutad.

Foto por ectaticist

Sentado en el vano de una ventana solitaria, gris abertura por donde la luz no consigue dar vida al interior y por donde observo con letargada letanía el exterior, escribo poesía en mi mente esperando que trascienda los límites de la imaginación que me aprisiona.

Caen las hojas en dulce sinfonía, armonía compacta en colores pardos y húmedos que bailan con las sílabas que recorren mi cabeza. En las manos sostengo el peso invisible del desconsuelo y en la boca saboreo el inexistente sabor de la felicidad, amargos senderos que se pierden en las cumbres de lo que no ha sido explorado, y posiblemente, nunca lo será.

Dibujo cuentos en el aire donde los personajes se desvanecen al decirme hola. Construyo diálogos que siempre acaban en adiós. Tus ojos son el borrador de algo mejor.

El cielo duerme en oscura amalgama de nubes que viajan por los cruceros estrellados, plateadas guías de mis noches que tantas veces me llevan hasta tu pensamiento. Las farolas me hacen guiños de complicidad y me cuentan las tristes historias de la noche urbanita. Siento que soy parte del Todo y que el Todo fluye por mis venas, pero tú, tú estás muy lejos, perdida en el complejo universo del desencuentro que tantos barcos ha hundido por despecho.

Tan lejos pero tan cerca, pues mi imaginación te sueña con pérfida alevosía, declarándome criminal soñador sin cómplices que digan lo mucho que te quiero.

Letras que toman formas inexpresables, sentimientos cromáticos que danzan con las rimas fáciles que inspiran tus cabellos. Joyas engarzadas en la corona que llevas sobre la cabeza, reina de mis días y protagonistas de mis noches, párrafos de mis cuentos y puntos suspensivos en el futuro incierto de nuestras vidas.

Miro por la ventana y diseño mundos complejos, engranajes divinos que todo lo mueven pero que nunca nos acercan. Matemáticas del amor que tantos resultados perdidos provocan, cálculos imposibles para lo que no puede acaecer por falta de conocimiento. Fuerzas exógenas que tiran de nuestros miembros para colgarnos en pedestales diferentes, muñecos del destino destinados por las estrellas, cruel devenir donde tus labios no rozan los míos.

Sentado en el vano de una ventana solitaria, apagada melodía de experiencias no permitidas, escribo poesía con las manos que tanto anhelan tus caricias, mientras mi corazón late aún más deprisa.

Siempre soñando un encuentro…