El siguiente texto no versiona directamente a otro, es más, no versiona a ningún texto en concreto, es un pequeño homenaje que quiero realizar a todas aquellas personas que quebrantan la fidelidad y la lealtad que se debería guardar, a todas aquellas personas que muestran falsía, en otras palabras; a la figura del traidor. El traidor fue, es y será uno de los pilares básicos de la novela negra y del cyberpunk. Hoy pretendo mostrar con todo mi ponzoñoso cariño y en párrafo breve cálido y dulce pero directo viperino una de las facetas de estas adorables personas. Que se levante el telón, porque nunca antes me había sentido tan magnánimo y a la vez tan vicioso.

Quemando goma, por shimohira.

Conducía con los ojos bien puestos en la carretera, la cara tensa en marcada mueca de rabia y cigarrillo casi consumido en mi reseca comisura. Las últimas cenizas de la marchita colilla manchaban mi gabardina en una polvorosa lluvia de sales alcalinas, térreas, sílice y óxidos metálicos. No hacía ni tres horas que Chad me había traicionado, se había ido con ese bastardo maricón de Andrew Ryan por un par de sucios millones, tal vez tres, dejándome a mí, Marcus Nicklaus en la estocada tras siete años de amistad en el cuerpo de policía de Los Angeles y otros tantos años en la agencia de detectives que montamos juntos. “Buenos tiempos para el espionaje” me decía noche sí y noche también mientras nos bebíamos unas copas de Bourbon. Lo que no sabía es que también eran buenos tiempos para la traición.

El alcohol y las drogas que me acababa de tomar me empezaron a surtir efecto en la cabeza, comencé a sentir con desmesurada hiperrealidad el tacto suave del volante acariciado por mis nerviosos dedos, a mi alrededor decenas de luces pasaban a toda velocidad dejando tras de sí un rastro luminoso que yo me limitaba a seguir. Dos horas antes, al rato de enterarme de la desbandada de Chad decidí coger el coche y salir volando hacia Hollywood donde sabía que el cabrón de Ryan tenía un gabinete. Entraría por la puerta grande recortada en mano y haría escupir por la propio boca de Chad la verdad del asunto. No me creía que fuera capaz de abandonarme justo en aquel momento, justo cuando teníamos entre las manos al malnacido de Ryan y sus estafas multimillonarias con las patentes de los discos ópticos. Tenía que pensar que le obligaron a traicionarme, tal vez amenazaran a su mujer y a su hija con una muerte lenta y dolorosa tras una larga violación pero algo en mi interior era consciente de que eso eran cuentos chinos.

Metí quinta y aceleré haciendo saltar seguramente todos los radares de velocidad. El frío tacto del cromo de mi revólver y su peso en la gabardina me recordaban que todavía tenía un fiel socio, uno que siempre estaría dispuesto a matar por mí. Llegué a la puerta del gabinete de Ryan y estacioné el coche en batería apagando los faros y el motor, se hizo el silencio. Aguardé un minuto en el interior para no levantar sospechas innecesarias mientras revisaba el número de cartuchos que tenía a mano. La ira me subía por la nuca reclamando soluciones, todavía no me podía creer que justamente  él me traicionase pero algo me decía que tarde o temprano pasaría, no exactamente aquello pero sí algún disgusto, nunca me imaginé que fuera tan gorda la movida. Hice girar el tambor del revólver y salí del coche. El frío me abofeteó en la cara con violencia. “Prepárate puto traidor, porque voy a desatar una guerra aquí en el maldito Hollywood”.

En el Versum-Relatos de hoy os traigo algo especial. En vez de versionar un relato corto voy a versionar un pequeño diálogo que acompaña a un dibujo de nuestro querido amigo Álex. Porque todos tenemos un Howard en nuestro interior, y otros… otros son simplemente Jacobos. Es un diálogo que me ha gustado versionar primero porque ha sido todo muy espontáneo, en plena clase de facultad sin venir a cuento. Segundo porque Howard me cae muy bien.

Howard y Jacabo por Álex.

Howard vs Jacobo, por Álex.

-Déjame decirte una cosa Jacobo.

-¿Qué?

-Mato gallinas.

-¿Y qué?

-Pues que tú eres una puta gallina.

-No, yo soy un pavo.

-Me da igual, eres tan gilipollas como las gallinas.

-Yo al menos soy algo. Tú dices ser un pato pero no lo eres, no eres nada.

-Digo que soy un pato para que los gilipollas como tú no se líen y se sientan confusos. Yo no necesito ser nada. Yo soy yo, simplemente.

Howard vs Jacobo, por shimohira.

-Déjame decirte una cosa Jacobo.

-Dime Howard.

-Yo mato gallinas.

- [...]

-¿No vas a decir nada?

-Sí.

-Pues dime.

-Que eres gilipollas Howard. Yo soy un pavo.

Con todo esto de las vacaciones de Semana Santa no he tenido tiempo de preparar un Versum-Relatos, así que he decidido para no dejar a nadie con las ganas (si es que hay alguien ahí al otro lado) versionarme a mí mismo, es decir, a mí subconsciente. Muchos de mis textos están improvisados, yo diría que un 60%. No del todo, nacen de una idea, un tema, un objeto y de ahí voy escribiendo según la marcha. Hoy me propongo a improvisar 100%, desde el tema inicial hasta el título. No pienso hacer un relato corto de mis temas favoritos, a saber, putas, drogas, mafia, guerra, soledad… pienso hacer algo totalmente experimental, así que no os asustéis, pero bueno, como es improvisado a saber qué cojones sale de mis putos dedos esta vez. Desde ahora mismo, comienzo a exprimir mi coco [voy a por una copa de algún vino caro de mis padres, eso ayudará].

El sentido de la vida, por shimohira.
“Me cago en tu puta madre, Meryl, me cago en tu puta y jodida madre”. Caminaba con las manos en los bolsillos apretando fuerte la tela intenrior de ambos lados del pantalón, ya sabéis, el saquito ese que forma el bolsillo en sí. Hacía un frío tal que recordaba al invierno ya pasado, y yo como un gilipollas llevaba pantalones cortos y una sudadera fina de verano. Las luces de las farolas iluminaban mi andar por la sobriedad de la noche madrileña. No sé qué tendrán las luces de las farolas de Madrid que me hechizan. “Joder, qué falló. Algo se hizo mal”. Di una patada a una lata vacía de Fanta y rebotó con sonoridad en el semáforo de la esquina, un perro alzó la cabeza del cubo de basura que hurgaba para vigilarme y al entender que yo no quería su cena siguió a lo suyo.

“Ya sé lo que voy a hacer”, me tranquilizaba yo mismo, “iré mañana temprano y pediré uno grande, qué digo, el más grande”. Un bar despedía un fuerte olor a comida. Estaban cerrando y la ventanilla de la cocina estaba medio abierta. No había comido nada desde el desayuno y por un momento se me pasó la idea de convertirme en un vulgar delincuente; entrar dando cuatro jodidos gritos, tirarme un farol de tres pares y pedir algo de comer. Pero eso sí, con estilo, pediría una copita de vino de la casa y un plato de sopa caliente, un poco de pan y algo de pescado. La idea se esfumó tan rápido como vino. Más abajo había un parque vacío, de esos infantiles con un porrón de columpios de madera y pintados de colorines. “Perros no” rezaba un cartel en la entrada. “Amigo, tú decides si cruzar o no”, me dije a mí mismo. Aquello fue muy patético, yo mismo sabía que el chiste que me había auto-contado no tenía ni puta gracia. Aún así, forcé media sonrisa y entré con la cabeza baja, por eso del autoestima.

Me senté en un columpio de cadenas gruesas y comencé a balancearme con los pies. Débilmente. Quería saborear aquel momento. No sabía por qué pero me estaba gustando. Un vórtice huracanado de ideas penetró en mi sesera abriéndome bien los ojos. Mis pupilas se dilataron. Mi piel se sensibilizó al máximo. Los pelos se erizaron. Casi sufro una erección. Entonces lo tuve todo muy claro, como si aquel regreso a la infancia me hubiera enseñado muchas más cosas que años de universidad. Bajé de un salto y aterricé sobre la arena con firmeza. “Joder”, dije en voz alta, “esto es como para escribir un relato”. Salí con paso ligero de allí y encaré directamente hacia la casa de Meryl. Si me daba prisa llegaría antes de las cuatro de la madrugada, más tarde me daba cosa hacerla abrir la puerta. Casi al trote llegué al portal y la llamé al móvil. A los pocos segundos una cabeza con melena larga y oscura se asomaba por la ventana del segundo.

-Qué coño quieres a estas horas -se notaba su enfado-. Tenía entendido que no querías volver a verme.

-Mira, lo siento, estaba equivocado. Tenías razón. ¿Pero sabes? Estaba embobado en un parque aquí cerca, dándole al columpio de los niños pequeños cuando lo vi todo muy claro.

-Qué chorradas dices, estás bebido. No sabes ni lo que dices -hizo amago de cerrar, pero yo creo que lo hizo a drede, es decir, hacerse de rogar, ya sabéis cómo son las mujeres.

-¡No, no, espera! -detuve su “intento” de cerrar la ventana-. Es verdad lo que te digo. Quiero pedirte disculpas, tenías razón.

-No te dejaré subir y disfrutar del calor de mis sábanas hasta que no escuche de tus propios labios lo que quiero oír.

-¡¿Qué leches quieres oír ahora?!

-Mira que cierro -dijo levantando la voz.

-Vale vale, lo diré.

-Bien alto por favor.

-Bien… pues… Esto es muy duro para mí, ¿lo sabes no? Y aún así me haces decirlo -ella asintió con la cabeza. Pude ver su sonrisa de oreja a oreja. Aquello no sé si me alegró o me enfureció en cierto sentido-. Bien, allá va: Resident Evil es mejor saga que Silent Hill y además es el mejor survival horror jamás creado. ¿Contenta?

-Sube, capullo.

El portal se abrió con el ruido típico de los telefonillos. Había entendido el sentido de la vida.

*Dedicado a Álex y todas las personas que ponen en entredicho la diversión de los zombies. ¡Joder, detrás tuya, un podrido!

**Dedicado a aquellas chicas que solamente existen en una proporción de 1/10000 y que aman los zombies, los videojuegos y llevar camisetas universitarias cinco tallas más grandes.

***Dedicado a ti lector por leer tanta gilipollez, joder. Te tendría que poner un monumento.

El texto de esta segunda entrega de Versum-relatos pertenece a nuestra colaboradora winga. Es un texto que cuando lo cogí no le vi ningún sentido, pero cuando pasaron cinco jodidos segundos desde la primera lectura, seguramente mientras me sacaba un moco o me rascaba la cabeza, o la nalga derecha, vete a saber, se me ocurrió una versión que me obligó al instante a ponerla en marcha. Pero no fue así, simplemente hice un boceto mental de mi versión y lo anoté en el bloc de notas. Hasta que hoy martes (sí señores, justo las 12:00) lo he escrito haciendo un experimento: mientras me metía un lingotazo de whisky. Nunca escribo ebrio, pero hoy me apetecía ver qué coño salía. No podré decir si salen cosas buenas porque lo que tenía que versionar era de por sí muy raro, así que habrá que probar en otra ocasión. A ver qué os parece.

La Bola ,por winga.

Hacía frío esa noche y aún así ella tenía calor. ¿Por qué corría? Ni ella misma lo sabía, pero aún así seguía corriendo, paso a paso avanzando hacia no se sabe dónde. En un momento determinado paró, y se empezó a reír entre jadeos. ¿Por qué se reía? No estaba muy segura, pero había recordado la imagen de su mejor amiga diciéndole que estaba con “la neura” y que algún día iba a hacer una locura. No se lo dijo en broma, sino seria y preocupada, pero ahora mismo a Brooke le había parecido de lo más cómico.

Cuando dejo de reírse, algo más calmada, observó a su alrededor y descubrió casi con sorpresa que se encontraba muy cerca del polígono industrial. Conocía ese camino de memoria, ya que la finca de su abuelo estaba muy cerca de allí, pero algo estaba distinto y no conseguía averiguar qué era. Empezó a caminar lentamente hacia uno de los edificios más altos, era uno de esos construidos por bloques, había visto su construcción desde el primer día, primero las vigas y luego enormes paredes de cemento puestas igual que piezas de Lego unas sobre otras, algo que le resultaba de lo más curioso. Al acercarse más se dio cuenta, lo que no cuadraba en la escena era la luz, una luz que se estaba reflejando en la puerta del edificio y que la hacia brillar como si tuviese un foco cerca. Brooke sabía que a esas horas de la noche no había nadie trabajando, y le extrañó que pudiese haber luz en alguna parte, así que se puso a mirar de dónde provenía.

Siguió acercándose, y por extraño que parezca no conseguía encontrar el foco, empezó a pensar que se estaba volviendo loca cuando volvió a ver algo extraño, más luces se movían en dirección a La Bola. La Bola era el gran misterio de aquel lugar, una bola blanca del tamaño de una casa que estaba en medio de la nada justo en el límite del recinto del polígono. Brooke la llevaba viendo allí desde hacia aproximadamente un año, y ni su abuelo que pasaba por delante todos los días, ni los trabajadores del polígono sabían para qué servía o porqué estaba allí. Le dio miedo, pero su curiosidad pudo más, así que no dudó en seguir a las luces que iban en dirección a La Bola. Cuando estaba más cerca intentó ver de dónde salían esas luces que se movían, pero aún no estaba lo suficientemente cerca, y sin sus gafas no iba a ver nada, así que pensó que lo mejor era seguir el camino lleno de zarzas por si acaso ya que era menos visible que el principal. Al llegar a una distancia de unos 15 metros y tapada por las enormes zarzas se incorporó y descubrió qué eran esas luces que estaban empezando a meterse en la bola, algo que ni en sus peores pesadillas habría podido imaginar…

La Bola ,por shimohira.

La noche estaba cerrada y en el cielo la Luna brillaba por su ausencia. La brisa gélida soplaba sin cesar débilmente, como helados hilos de frío que penetraban por la ropa y llegaban hasta los huesos, entumeciéndole todos los músculos. Aún así tenía calor, tal vez porque se tiró un buen rato corriendo, seguramente sea por eso. Corría sin saber por qué. ¿Se necesita alguna razón para correr? Alguien cuerdo diría que sí, pero ella no entraba dentro de esa clasificación. Más de una vez la habían llamado “loca”. Otras tantas veces “psicótica”. Y otras muchas “puta”, “zorra”, “guarra”… Tanto hombres como mujeres. Las mujeres porque decían que ella se comía a todos los chicos que conocía (literalmente), y los hombres por lo mismo. La vida es así de simple.

Se paró en mitad de la carrera jadeando y entre sudores. Chorreaba desde la nuca y le bajaba caliente hasta los pechos. Estaba excitada. La camiseta que llevaba debajo de la sudadera se le quedaba pequeña. El fino vello de su nuca y espalda se erizaba poco a poco según el placer se apoderaba de ella. Explotó en carcajadas. Reía sola en medio de aquel descampado oscuro, en medio de nada. Sin embargo, ella notaba que la nada albergaba el todo porque tal vez, y por alguna remota casualidad que la vida le deparó a su nacer, su “todo” estaba compuesto por “nada”.

Alzó la vista como lobo cazador en paraje de Luna llena y observó con desdén que estaba muy cerca del nuevo polígono industrial. Los faros de las obras iluminaban con fuerza el perímetro de la construcción y se podía observar desde su posición a los obreros trabajar en lo alto. Un poco más allá, donde los palés de ladrillos se perdían entre los montones de vigas estaba lo que en el barrio llamaban La Bola. Era una estructura con forma de balón enorme que nadie sabía para qué servía. Un chico de clase la dijo una vez que allí guardaban tecnología alienígena. Claro, que ese mismo chico le dijo una vez que se montó una orgía con la mitad de chicas de tercero A inclusive la profesora de dibujo.

Con curiosidad se acercó a las obras. La cabeza la daba tumbos. “Me cago en la puta, no tendría que haber corrido” se dijo. Seguía sudando y el roce de la camiseta con los pezones erguidos la producía una extraña sensación de placer que la incitaba a seguir caminando hacia La Bola. No le resultó difícil llegar hasta la verja de alambre que separaba el páramo del perímetro en construcción. Entonces lo pudo ver claro; La Bola estaba siendo pretendida por centenares, millares, de luces blancas que intentaban entrar, pero por alguna razón que su vista no llegaba a alcanzar no podían hacerlo. Serpenteaban grácilmente alrededor. En compás armónico.

Un vórtice doloroso la sumió en un caos mental momentáneo. Las pupilas se le dilataron al máximo. Salivaba más de la cuenta. Los sudores calurosos se tornaron fríos. Se desplomó de rodillas al polvoriento suelo y apoyó las manos en el suelo. El sudor y la saliva caían a goteros en vertical. Algo iba mal. Algo sucedía en su interior. Vomitó violentamente. El sabor gástrico inundó su boca, era un sabor amargo pero su mente lo recibió con dulzura.

Entonces supo lo que sucedía allí. “Joder, estoy preñada”.

“El último viaje”, por May.

Miré a los ojos a mi enemigo, unos ojos fríos, oscuros, distantes y vacíos. Se acercó despacio y me tendió la mano… estaba asustada… sabía lo que ocurriría si agarraba su mano, pero temía lo desconocido. Bajó la mano y se acercó un poco más hacia mí.

- No debes tener miedo – me dijo.

Lentamente se quitó la capa, y pude contemplar su rostro: no era joven, ni viejo… parecía no tener edad. Pero lo que realmente me sorprendió fue que al ver su rostro me tranquilizé…sabía, de alguna extraña y enigmática forma, que quien me observaba tras esa mirada atemporal no era mi enemigo… él debía guiar mis pasos. Mi rostro se relajó, mis manos dejaron de temblar, y al fin, pude sonreir… no había razón para tener miedo. De nuevo me tendió su mano, pero esta vez se la agarré.

- Es la hora, ¿estás preparada? – asentí con la cabeza.  Entonces, caminando despacio, respirando profundamente, me dirigí junto a laMuerte hacia la que sería mi última aventura.

“El último viaje”, por shimohira.

Me dolía la cabeza tanto o más que el brazo derecho. Un taladro de broca fina perforaba mi sien y exterminaba mis adentros, lentamente, pero sin pausa. El brazo me colgaba inherte, seguramente roto por varias partes. Lo peor de todo es que los huesos astillados se me clavaban desgarrando las fibras de los músculos una a una. No es que tuviera miedo, más bien temblaba porque hacía un frío de la hostia.

- Qué te pasa -me dijo mientras me tendía una mano-. ¿No tendrás miedo, verdad?

“Que te den, capullo”, pensé apretando fuerte los dientes y tragando saliva con regustillo a sangre. Lo último que deseaba en aquel momento era que me preguntaran si tenía miedo. ¿No he dicho que hacía un frío de la hostia? “No me gusta repetir las cosas dos veces, entérate”. Él seguía con la mano tendida hacia mí y yo la rechacé de un manotazo brusco y rápido sirviéndome de mi extremidad izquierda, entonces, al dejar todo mi peso sobre el brazo derecho me arrepentí de aquello. Él clavó su espada en la tierra sin dificultad. Podía ver mi reflejo en ella entre las manchas de óxido y sangre. Deslizó la capucha de su rostro.

- ¿Nos vamos ya? -me preguntó-. No tengo mucho tiempo para ti.

Hostias… ¿me creeríais si os digo que aquel hombre no tenía cara sino hueso deslucido?

Apreciaciones sobre “El último viaje”.

Sabiendo que May escribe fantasía y demás cosas al estilo fantástico (¿qué tendrá que ver tantas horas de juego al Final Fantasy?), no podía eliminar de mi versión el escenario de una batalla medieval. Aunque solamente sale mencionada por el hecho de que la Muerte clava su espada en el suelo creo que es suficiente y le da un toque más abierto. Me gustó la idea de que el protagonista fuera LA protagonista, y me imaginé una de mis chicas de novela solamente que en vez de pistola en mano esta vez toca espada en mano, pero eso sí, sin miedo, con frío. Por favor, no recordéis a Xena porque no es así. Por otra parte he eliminado totalmente la parte de los ojos de la Muerte. A pesar de que May le da mucha importancia yo me he centrado más en la protagonista, para que al final, suelte esa frase tan a lo Steve Niles al darse cuanta de quién es el que le ha roto el brazo. La Muerte para ella es más bien una guía, para mí, una funcionaria del Averno que está hasta los cojones de llevarse gente día sí y día también. En fin, me gustaría que hubiese sido un poco más largo, sobre todo para poder escenificar un poco más la derrota de aquella chica que tendida sobre un brazo roto esperaba a la Muerte. Todo esto me recuerda en parte a Hellboy.